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Archive for July, 2010

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Queridos amigos:

No tengo mucho que decir. Desde que este blog empezó (o mejor dicho, este proyecto, porque el blog es relativamente joven), me han pasado una serie de inconvenientes que me han hecho muy difícil el completar mi objetivo.

Ahora, en este momento, el problema no es (gracias a Dios) una enfermedad o un hacker malintencionado. El problema soy yo misma. No es tan fácil como se ve, el emprender este proyecto y terminarlo en paz y con éxito. Es por esto que he decidido el cambiar mi proyecto.

Alcanzaré mi meta de 365 posts, pero siendo realista, sé que no lo haré en un año, sino a mi propio ritmo.

Mientras, necesito alimentar mi creatividad, nutrirme. Espero que se sientan felices de enterarse de que estoy emprendiendo y trabajando en proyectos nuevos, llevando mi carrera como escritora y fotógrafa un pasó más allá al experimentar con otras ramas del arte. Esto me dejará tiempo suficiente para respetarlos como lectores y llevarles un producto de calidad. Sé que muchos de mis lectores… bueno, pues ya no lo son, y creo que es en parte porque mis escritos han perdido un poco la calidad.

Por favor, compréndanme y apóyenme. No me dejen, amigos, pues ustedes son mi razón para continuar este proyecto, que ahora ha cambiado tan radicalmente.

Un beso, y un verso…

Sarah Valerio

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166. Arte

No poem in English for today…

Arte

Estoy que te respiro,

que te siento

en la espuma de lavar los trastes,

que te huelo en el aire,

que te presiento cerca;

más cerca que nunca.

Estoy que te te hago,

que te paro,

que te cuido y te nutro,

que te mato,

que te pinto en camisetas

y te hago musica.

Estoy dentro de ti, en ti, contigo.

Como la sangre

que impulsa tu corazón

ennegrecido por el humo

del cigarro que te quito de los labios

para terminar de fumarlo yo.

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165. Mute – Muda

Mute

I have nothing else to say

nothing to write anymore.

The fountain has dried,

the birds are gone,

the leaves have fallen.

And it’s here,

in this mute state of being,

that I have finally returned

to the doodles of my childhood,

where I believed Tinkerbell

was coming for me to take me to Neverland.

I can’t concentrate…

It’s hard for me not to believe

whatever you see on TV

as it is my only companion.

It’s late. I can’t write…

.

Muda

No tengo nada más que decir,

nada más que escribir.

La fuente se ha secado,

los pájaros se han ido,

las hojas cayeron ya.

Y es aqui,

en este estado de mudez,

donde he retornado al fin

a los garabatos de mi niñez,

donde creía que Campanita

vendría a llevarme con ella.

No puedo concentrarme…

Es difícil no creer

todo lo que se se ve en televisión

porque es mi única compañera.

Es tarde. No puedo escribir…

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164. Fake – Falso

Fake

This person that you see

it’s nothing but the reflection

that a broken mirror shades

when hit by the sunlight

every morning of everyday.

.

Falso

Esta persona que ves

no es más que el reflejo vacío

que refleja un espejo roto

cada mañana de cada día,

cuando el sol lo golpea.

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Al Final

Y aqui estoy de nuevo

terminando entre tus brazos

como la primera vez que nos vimos

desde aquella ventana de otoño

donde tiré los dados de mi suerte

y la suerte me dijo que eras tu.

Ya no hay adioses ni villanos

que halen los hilos de nuestras almas

poniendo entre nosotros

barreras insalvables.

Hoy nuestro amor en reposado y tranquilo,

como las aguas domadas

que corren por debajo del puente

donde nos hemos detenido más de una vez

a imaginarnos la vida sin nosotros.

“Cómo estás, Príncipe?”

Te pregunto mientras te desvistes

y yo misma comienzo a quitarme el brassier.

Me besas callado, porque el tiempo de las palabras

se fue con las olas del mar el verano pasado,

y mis labios te recorren sin miedo

porque ya te conocen.

Entonces el huracán, la pasión,

la lluvia, el viento fuerte,

la hojarasca…

el dinero, la sonrisa desde la puerta

la obscuridad

y el silencio.

.

In The End

And here I am

wrapped in your arms

like the first time we saw each other

from that Autumn window

where I threw my lucky dices

and Luck told me it was you.

now there are no farewells and villians

pulling the strings of our souls

or building between us

gigantic obstacles.

Today we enjoy a peaceful love

like the tamed waters that run

under the bridge

where we occasionally stop

to imagine life without us.

“How’s it going, Prince?”

I dare to ask as you undress

and me, myself, star unbuttoning my blouse.

Your kiss is silent,

for the time for words is gone

with last Summer’s sea waves

and my hands touch the right places

because they know them.

Then, the hurricane, the passion,

the rain and the strong winds,

the storm passing by…

The money, the smile from the door,

the darkness

and the silence.

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162. Lejos

There’s no poem in English today either…

I’m sorry. The muse just isn’t here…

.

Lejos

Ven,

vámonos lejos

donde no nos alcance el tiempo,

donde tu seas tu, y yo sea yo,

sin ataduras, sin terceros,

sin prejuicios, sin temores.

Toma mi mano y cruza la calle,

que el tráfico no nos dé más miedo!

Déjame abrirte el pecho

y sacarte de dentro toda la música,

todas las historias, toda la risa…

déjame acompañarte, comernos un helado,

sentarnos junto al mar,

compartir besos y sueños en aquel motelito de paso,

ese que una vez vio nuestros cuerpos exhaustos

de tanto andar por el mundo.

Ven, sin temores, sin excusas,

que yo te espero paciente en el mismo lugar,

en la misma peña que golpea las olas

cuando quieren llegar a la costa.

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161. Mentiras

There’s no poem in English today…

.

Mentiras

Es mentira

que la fuente inagotable

es inagotable.

Hoy vi una mujer en la estación del tren

detenida en el tiempo como una visión,

con su trenza larga y su vestido blanco

que flotaba como si fuese un fantasma.

Es mentira

que las palabras son eternas,

que duran para siempre como el cielo.

Nadier recuerda las palabras de un pobre

especialmente si es desconocido y está muerto.

Es mentira

todo lo que nos han dicho desde niños,

que andar descalzos no es saludable,

que los dulces hacen daño,

que el cielo está arriba, y el infierno abajo…

Es mentira!

Todo, es mentira…

Yo, que escribo mentiras

con la dulce esperanza de porder venderlas un día,

me he quedado a medio camino

sin poemas que escribir

ni verdades a medias.

Me he quedado con las manos vacías

de cualquier osa que no sea la verdad absoluta,

porque no estoy para relatividad o ambiguidades

sino para hartazgos y cachetadas.

Aunque he de reconocer

que también es mentira, y muy mentira,

que las cosas sean de colores específicos,

o de sabores determinado.

Las cosas saben y se ven

del color y el sabor que las pupilas y el paladar decidan.

En realidad, lo que quería decir,

es que la relatividad es la verdad absoluta,

como Dios, como las mentiras,

como el fantasma de la mujer del tren

y la memoria muerta y enterrada del hombre pobre…

Como los poemas que escribo,

que no son de nadie…

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